Tours de rôles

Un extrait…

2007-04-17T23:29:00.001+02:00

Gary Cooper, avec et sans les mains
un texte de François Bégaudeau

Le Rebelle, King Vidor, 1948.

Un tennisman, on peut lui mettre une raquette dans la main, un charpentier, une planche, mais comment incarner le travail d’un architecte ? A cet insoluble problème, la solution du Rebelle ne pouvait être qu’esquive. King Vidor niche la compétence de son héros dans un raccord-ellipse entre la commande d’un projet et sa réalisation, bouquet d’immeubles qu’un truquage a plantés dans la ville, et qu’il faut croire issu du cerveau du peu cérébral Gary Cooper.

A ce décret du montage s’ajoute celui de l’excellence professionnelle d’Howard Roarke. Plutôt que de surprendre ledit à sa table, crayon dans une main compas dans l’autre, le montage-séquence augural fait se succéder des employeurs proclamant qu’il est admirable mais trop en avance sur son temps, ou l’inverse. Le créateur d’avant-garde n’est encore qu’une ombre de dos au premier plan, muette et passive comme elle le demeurera même une fois pourvue d’un visage. Il laisse dire, laisse son personnage naître sous la décision des autres, glaise pétrie par leurs mots, réceptacle de leur désir qu’il existe et les domine.

Roarke se fait désirer. Modestie des orgueilleux. Il faudra qu’on vienne le chercher, il ne quémandera pas. « Je ne construis pas pour avoir des clients, j’ai des clients pour construire ». Pour l’acteur, quémander revient à faire l’article de son jeu de sorte que le spectateur ne puisse plus ne pas le voir. Admirable Cooper, qui s’interdit à l’inverse toute démonstration, y compris dans la scène où tout l’y pousse, celle du tribunal. Roarke doit y prouver le bien-fondé de sa radicalité, et Cooper pourrait aisément en faire des tonnes, occupant la largeur du plan en jouant de ses pas, variant les timbres et les volumes, draguant l’auditoire de ses prunelles baladeuses. Au lieu de quoi son discours s’impulse sans cérémonie ni silence solennel d’avant la bravoure, son phrasé se cale sur un métronome imaginaire, scandé par la seule grammaire du raisonnement, aussi monocorde que l’homme est campé sur ses pattes, dénigrant d’avance toute gesticulation. Une preuve : les mains dans les poches. Combien d’acteurs joueraient ici de leurs dix doigts ? Lui, pas. Ce n’est qu’au bout de quelques minutes de plaidoierie qu’une humble main droite consent à s’agiter en bout de bras.

Marques d’une disposition à calmer le jeu, les mains dans les poches servent aussi le dessein inverse, celui d’incarner malgré tout la profession d’architecte. Bras le long du corps, cette posture accuse la raideur et la verticalité de Cooper, analogiques de celle des buildings qu’il conçoit – analogie que le cadre souligne volontiers, disposant le corps en ligne parallèle à celle des maquettes longilignes ou des batisses grandeur nature dressées en profondeur à travers une vitre haut perchée.

Voici donc la chair et l’os embarqués dans ce qui ne devait être qu’une épopée minérale, un bal des lignes. S’adressant à Miss Francon (Patricia Neal), Roarke tend un pont – il s’y entend – entre la plaque de marbre qu’elle lui a fait casser pour l’attirer dans ses appartements sous couvert de réparation et leurs corps gagnés par la passion. « Le marbre est du calcaire. La pression est irrésistible. L’infiltration d’éléments étrangers est incontrôlable.. Ce sont eux qui forment les veines de couleur. Celui-ci est du marbre blanc pur. N’acceptez qu’une pierre identique ». Trouble apologie de la pureté, que démentiront les scènes suivantes où la chair s’en mêle, où Cooper s’arrache à sa réserve pour prendre les devants et imposer sa puissance mâle, déboulant dans l’espace intime de Miss Francon, sortant les mains pour l’attraper et la presser contre son torse bombé.

Il faut, oui, qu’à un moment l’acteur y mette du sien, engage son corps dans la bataille. Il faut que Roarke en passe par la case manuelle pour emporter la mise. C’est en le découvrant sur un chantier, où il gagne sa vie dans l’attente qu’on sollicite à nouveau son génie, que la fille du patron s’éprend de lui. Scène au génial et grotesque schématisme (elle sur son cheval, lui crispé sur son marteau-piqueur), et qui surtout joue sur les deux tableaux du film. Abstraction : de là où elle se trouve, la Miss n’a aucun moyen de distinguer entre les silhouettes qui s’activent, indiscernables car escamotées par l’ombre du mur de craie. Pourtant ce sera celui-là et pas un autre. Qu’un acteur, un homme ou une femme en soient l’objet, l’amour se décide en partie avant lui, c’est du moins ce que signifie la nouvelle éprise (« vous êtes ce que j’ai toujours désiré »). Incarnation : l’élection n’est pas si arbitraire. Avant le raccord des deux gros plans fabriquant le coup de foudre, un léger pano, cousu du point de vue de Miss Francon, a caressé le bras d’Howard, tendu et tremblant sous les vibrations de son outil forçant la pierre à l’horizontale.

Roarke pouvait être joué par tous, mais il valait mieux qu’il soit « grand et sec », dira Miss Francon, comme un building, et bien bâti, et beau comme un dieu. C’est-à-dire qu’il ne pouvait être que Gary Cooper. N’importe qui et seulement lui, recette bizarre de l’adhésion, potion qui mêle la distinction aristocratique et le tout-venant prolétarien. Le génie vit dans les hauteurs mais doit venir du bas – quelques dialogues n’oublient pas de rappeler l’extraction populaire des mécènes qui soutiendront Roarke. Il y a là toute la contradiction de l’invidualisme utopique dont le film et sa plaidoirie finale font propagande. Tout le monde peut « se hisser au sommet », mais dès lors ce n’est plus un sommet puisqu’il n’y a plus de base. Il faut donc peu d’élus, originellement communs mais s’élevant au-dessus des mortels, tel Howard sur le toit de l’immeuble au dernier plan. Cette impossibilité, les grand acteurs populaires de l’âge classique américain l’ont rendue possible.

Sommaire

2007-04-17T23:22:00.000+02:00

PRÉSENTATION
par Emmanuel Burdeau

I. SÉRIES

De la vie des seconds rôles
par Hervé Aubron

1# La toile de fond
2# La team
3# Le tombeau
4# La coopérative

Jouer avec
par Cyril Neyrat

1# The Blues Brothers. Le duo à la limite
2# Le cri et le jeu. D’un King Kong à l’autre
3# Seul, à deux ou en groupe. La trilogie des morts-vivants de Gus Van Sant
4# Alain Resnais joue avec la forme

L’occasion des non-acteurs
par Antoine Thirion

1# Dans l’interzone
2# Doubles asiatiques
3# Extra-terrestres

II.PORTRAITS

Delphine Seyrig pour mémoire
par Emmanuel Burdeau

Uma Thurman, aux angles du jeu
par Cyril Béghin

Gary Cooper, avec ou sans les mains
par François Bégaudeau

Grace Kelly, figure composée
par Axel Zeppenfeld

James Dean, le frère immobile
par Jean-Michel Frodon

Audrey Hepburn, devenir femme
par Joy Sorman

Gian Maria Volonte, à une ou plusieurs voix
par Eugenio Renzi

Ida Lupino, œil de louve
par Charlotte Garson

Daniel Auteuil, du joueur au jouet
par François Bégaudeau

4eme de couverture

2007-04-17T17:45:00.000+02:00

Il y a matière à s’en étonner : ce n’est que récemment que l’acteur a fait son entrée dans la critique. On pourrait dès lors s’empresser de lui faire une théorie ou une politique, comme l’auteur a depuis longtemps la sienne. Ou bien vouloir à l’inverse que la question reste neuve, commençante. C’est-à-dire envisager l’acteur non comme un sujet ou un thème, mais comme une zone ou un cœur aux contours indécis. On tournerait alors autour, de même qu’acteurs et actrices avancent eux-mêmes à tour de rôles, en sautant de l’un de l’autre, en jetant les masques plutôt qu’en les superposant. Un paradoxe serait par là rendu patent : parce qu’on s’identifie volontiers à eux, on croit qu’il revient aux acteurs d’arrêter un portrait, une figure humaine, alors que leur tâche est tout autre. En quoi un acteur diffère d’un homme, une actrice d’une femme, voilà donc ce qu’il faudrait dire : comment tous, au vrai, rêvent qu’ils sont personne, même si la gloire leur fait souvent monter d’autres idées à la tête.

On s’essaie ici à quelques manœuvres d’approche. Trois séries de textes décrivent des fonctions, des possibles de jeu qui sont autant de détours : les seconds rôles ; les « non-professionnels » ; le « jouer avec » – en duo, avec soi, avec la mise en scène. Suivent neuf portraits, quatre acteurs, cinq actrices : Uma Thurman, Gian Maria Volonte, Delphine Seyrig, Daniel Auteuil… Chacun fuit la psychologie pour s’attacher aux gestes, à la plasticité du jeu, à ses images. Chacun rappelle qu’acteurs ou actrices font eux aussi une œuvre. Mais cela ne suffit pas. Ces brèves monographies voudraient également indiquer combien le jeu n’est jamais seul, réduit à la positivité stricte de ce que l’acteur « fait », combien il est au contraire sans cesse engagé dans des circuits plus larges et des devenirs plus profonds.

Les pistes de programmation proposées par Emmanuel Burdeau

2007-04-16T16:00:00.001+02:00

cf. aussi communiqué spécial de l'ACOR

I. Séries

De la vie des seconds rôles
Palombella Rossa, 1989, Nanni Moretti.
Mulholland Drive, 2001, David Lynch.
Un couple épatant / Cavale / Après la vie ; 2003 ; Lucas Belvaux.
La Vie aquatique, 2003, Wes Anderson.

Jouer avec
The Blues Brothers, 1980, John Landis.
On connaît la chanson, 1997, Alain Resnais.
Gerry, 2002 / Elephant , 2003 / Last Days , 2004 ; Gus Van Sant.
King Kong , 2005, Peter Jackson.

L’occasion des non-acteurs
L’Enfant sauvage, 1969, François Truffaut.
Une sale histoire , 1977, Jean Eustache.
Tropical Malady , 2004, Apichatpong Weerasethakul.
Un couple parfait , 2005, Nobuhiro Suwa.

II. Portraits

Delphine Seyrig
L’Année dernière à Marienbad, 1960, Alain Resnais.
Muriel ou le temps d’un retour, 1962, Alain Resnais.
Le Charme discret de la bourgeoisie, 1972, Luis Buñuel.

Uma Thurmann
Mad Dog and Glory, 1993, John Mac Naughton.
Kill Bill vol. 1 et 2, 2003 ; Quentin Tarantino.

Gary Cooper
Le Rebelle, 1949, King Vidor.

Grace Kelly
La Main au collet 1955 / Fenêtre sur cour, 1954 /
Le crime était presque parfait, 1964 ; Alfred Hitchcock.

James Dean
A l’est d’Eden, 1954, Elia Kazan.
La Fureur de vivre, 1955, Nicholas Ray.
Géant, 1956, George Stevens.

Audrey Hepburn
Vacances romaines, 1953, William Wyler.

Gian Maria Volonte
Lucky Luciano, 1973, Francesco Rosi.

Ida Lupino
Une femme dangereuse, 1940, Raoul Walsh.
Le Grand Couteau, 1955, Robert Aldrich.
La Cinquième Victime, 1956, Fritz Lang.

Daniel Auteuil
Les Voleurs, 1995, André Téchiné.
L’Adversaire, 2001, Nicole Garcia.
Caché, 2005, Michael Haneke.

2007-04-16T02:00:00.000+02:00

2007-04-15T15:50:00.000+02:00

Notices biographiques

2007-02-01T19:57:00.001+01:00

(notices établies en septembre 2007)

Hervé Aubron est membre du comité de rédaction des Cahiers du cinéma et critique à la revue Vertigo. Il prépare une thèse sur la notion de kitsch au cinéma (École des hautes études en sciences sociales). Il a collaboré à divers titres de presse, dont Libération, et vient de publier un essai sur Mulholland Drive, de David Lynch (Éditions Yellow Now).

François Bégaudeau est enseignant et a publié trois romans aux Editions Verticales. Il est membre du comité de rédaction des Cahiers du cinéma depuis 2003.

Emmanuel Burdeau est né à Rennes en 1974. Il est rédacteur en chef des Cahiers du Cinéma.

Jean-Michel Frodon est né à Paris en 1953. Il est directeur de la rédaction des Cahiers du cinéma. Il enseigne à Sorbonne-Paris I. Il a notamment publié L'Age moderne du cinéma français (Flammarion), La projection nationale (Odile Jacob), Entretiens avec Woody Allen (Plon), Horizon cinéma (Cahiers du cinéma).

Charlotte Garson est née à Paris. Elle est membre du comité de rédaction des Cahiers du cinéma. Elle collabore régulièrement à Etudes et France Culture.

Cyril Neyrat écrit aux Cahiers du cinéma et coordonne la revue Vertigo. Programmateur au Festival International du Documentaire de Marseille, il passe beaucoup de temps dans les salles de cinéma de France à présenter et analyser les films qui le méritent.

Eugenio Renzi est né à Rieti, en Italie. Il est membre du comité de rédaction des Cahiers du cinéma. Il collabore à diverses publications sur le cinéma. Il a soutenu en 2005 une thèse sur la Phénoménologie de l'Esprit de Hegel.

Joy Sorman est née en 1973 à Paris. Elle a publié un premier roman en 2005 chez Gallimard, Boys, boys, boys. Un deuxième livre, Du bruit, paraîtra en mars 2007 chez le même éditeur.

Antoine Thirion est membre du comité de rédaction des Cahiers du cinéma.

Axel Zeppenfeld est né à Paris. Il a collaboré à Objectif-Cinéma, puis, durant trois ans, à la rédaction d'Ecrannoir. En 2003, il est l'auteur du court-métrage Déjà-vu.

2007-01-30T21:30:00.005+01:00

| secrétariat de rédaction : Catherine Bailhache | maquette et mise en page : Guy Jungblut/Yellow Now | impression Raymont Vervinckt | poids : 240 grammes | 46 pages, format 16 x 24 cm | couverture deux couleurs | pages intérieures noir et blanc | ISBN : 2-9509871-9-8 10 6 | © Ed.ACOR, 2007 |prix de vente public : 10 € TTC |